Gotas etéreas resbalan por los ojos
y dejan al descubierto las huellas.
El desánimo embelesa y se pueden contar
las arrugas profundas del dolor
y entretejer los hilos del adiós.
La fría brisa halaga las orillas
y se cae la casa de la niñez.
Qué opaca incertidumbre sirve de bálsamo.
Como un traje de fuego me recubre,
miradas que nos miran desde el fondo
las huellas de sus pies ensangrentados,
los despojos de cuerpos hecho jirones.
En esta paz reconstruida
las balas desgarran con su zumbido el aire
y me desperezo bajo este sol diferente
y lloro en sus calles oscuras sintiéndome débil.
Déjame ver la cara de este día
para mirar la vida hasta su muerte
en los rostros sin nombre.
Era un sueño del que aún no he despertado.
Hace frío, un vagabundo entre cartones muere
y la culpa nos hiere.
Dicen que el amor nos hace más puros
y la liturgia de los dioses
le persigue, negando la realidad,
ser pobre y sumiso y con hambre.
Hipócritas,
el rencor habitará en nuestras almas
y sobre la acera abrazado a sus rodillas,
en místico silencio sus latidos:
Señor, por qué me has abandonado.
Sabes que no debes mirar atrás,
que nunca podrás regresar
ni despertar del sueño agonizante.
Sobre la mesa de madera
descansa la jeringa.
Como un lobo enjaulado
este dolor sin prisas,
aúlla desangrándote.
Afuera, en la calle,
cuchilladas de ceniza
cubren las calles de Madrid
elenagonzalezgarciapoesia 